Mi calavera

El otrora fiable espejo hoy me ha traicionado. O no: me ha mostrado lo que debería haber visto por mí mismo desde hace mucho tiempo. Hoy no me devolvió mi propia imagen, sino una calavera. Busqué mis ojos, y nada. Busqué mis cejas, mis párpados, mi boca. Mi carne. Nada. Dos cavidades enormes, oscuras y temibles. Dos salientes pómulos. Y una inmensa, sardónica sonrisa, en virtud de mi ausencia de labios.

Lo único que me anclaba a la vida era mi gran nariz, pues una calavera no puede tener nariz. Y la mía, además de grande, es acendrada. Horrorosa, con un lunar en un costado y algunos pelillos asomando, además de algunos pequeños barros; pero viva.

Le pregunté a mi calavera si llevaba mucho tiempo esperando. Por respuesta se limitó a seguir riendo. Así que le pregunté si se trataba de una señal, de un anuncio de mi próxima muerte. ¿Qué me contestó? Nada: una sonrisa penetrante. Le pregunté a mi calavera de qué se estaba riendo. Pregunta estúpida, por supuesto, y mi calavera se rió de mí.

Empecé entonces a sospechar que mi calavera no reía. Que su condena era ser: simplemente. Simplemente ser. Sin gestos, sin llantos ni espantos. Sin ojos, oídos o nariz. Mi calavera tenía la dura misión de infundir miedo en los vivos a la muerte, quizá; a la nada, al duro vacío, con su sola blanca, penetrante inusitada presencia. La sardónica y maldita sonrisa que no está ahí, sino en nuestros más oscuros todavía corazones, no la ostenta mi calavera como un arma ni como un escudo, sino como una tristísima resignación. Empecé, en efecto, a sospechar que mi calavera merecía misericordia. Sentí vergüenza de portarla en mi interior, y de juzgarla a la vez tan duramente.

Mi pobre, estúpida calavera.

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